EN UN MAR DE OLIVOS

 

En una de las cuartillas de la fanega de tierra donde esta el olivo mas grande, hay una fuente, con un caño en la pared y un pilón delante, donde los arrieros con las bestias cargadas de los serones de esparto , les daban de beber agua fresca y donde los aceituneros se refrescaban y descansaban .
En la pared de la fuente hay una hornacina con una virgen coronada y enrejada. Ambos lados dos candiles de aceite con unas torcías de pabilo . Debajo en azulejos , un escrito: “las Yucas”.
Cuentan que hasta allí iban las mozuelas jóvenes, con sus cantaros en el cuadril para llenarlo de agua y de paso pedirle a la Virgen un marido trabajador y honrado.
Y de entre todas las muchachas jóvenes del pueblo, había una que destacaba por su hermosura y su frescura. De piel canela, de pelo largo negro azabache, y de ojos del mismo color que el del aceite joven del año, el oro verde.
Cada mañana bajaba hasta allí.(…)
En una de aquellas mañanas primaverales, el grupo de muchachas de divertían con el agua fresca de la pila, (…)
Unos cascos de caballo interrumpieron las risas alegres de las jóvenes. Por el norte del camino que se perdía entre los olivos, aparecieron unos caballeros con sus monturas al trote. Entonces, las risas se convirtieron en gritos, en chillidos y auxilios. Alborotadas y asustadas corrían recogiendo sus mantos, rompiendo con las prisas algunas de las orzas de arcilla.

–¡¡Ay! ¡Ay! ¡Son moros! –Gritaban—¡¡los moros que vuelven!!
–¡¡Corred!! ¡¡Huid!! ¡O nos capturaran! –
–¡¡ Si nos cogen nos llevaran a sus tierras!! ¡¡Y nos obligaran!!
–¡¡Qué Dios se apiade de nosotras, son infieles, dicen que algunos comen carne de niñas!!
Todas salieron corriendo, despavoridas, aterrorizadas por la aparición de aquella docena de hombres . Todas menos una, la más hermosa del pueblo. Temblando acurrucada contra la pared de la fuente y agarrando con fuerza la reja de hierro que protegía a la Virgen de la hornacina.
La docena de hombres se acercaron hasta la sombra del último olivo y desmontaron al llegar al borde del pilón. Ella seguía callada, observando a los moros y a sus corceles tordos, de ancas altas, fuertes y ágiles . Mirando sus ricas túnicas y chilabas de telas suaves y frescas con bellos damascados y bordados de hilos de oro. (…)

Acercaron los elegantes caballos hasta la pila de agua. También estaban vestidos, con gualdrapas de terciopelo, cuero brillante las monturas y las albardas adornadas con plata y perlas. Nunca había visto ropajes de hombres y animales tan bellos…
Pero de entre el puñado de hombres, había uno que sobresalía entre los demás. El más rico en sus vestiduras. El más elegante en sus movimientos. Con la cabeza cubierta, barba negra en punta, bien cuidada, fajín verde esmeralda brillante, ceñía una espada del tahalí con funda de cuero repujada con cordobanes.

–¡¡Señor!!– Dijo uno de ellos y señaló con un gesto de cabeza a la jovencita asustada que se asía al enrejado.
–¡Vaya! ¿Qué tenemos aquí?—Dijo el señor, mientras esbozaba una dulce sonrisa.–¿Por qué no has salido huyendo como las demás?
La muchacha los miraba a todos con los ojos tan abiertos que se les escaparían de las orbitas en cualquier momento…

– ¿No tienes miedo? ¿O es que no puedes correr?—Le preguntó, mientras con una vareta de olivo le levantaba un poco las enaguas para ver sus pies.
–¡No señor! – Gritó con carácter mientras hacia ademanes para bajarse con desesperación la pasamanería.–¡Yo no he huido por que no os tengo miedo!–
(…)
–¿Vives por aquí? –
–Sí señor, soy del pueblo, ¡¡Pero sabed que soy cristiana!!—Gritó envalentada.
– ya, ya veo que es así—Y volvió a sonreír mientras miraba los dedos blancos de la joven, de tanto apretar el hierro –Pues yo, ya ves que no lo soy, Alah, el magnánimo es mi guía.
–¡Pues sabed que no permitiré que rompáis mi Virgen!— Volvió a gritar
Todos rieron a carcajadas. Habían oído ya tantas cosas sobre ellos…
– Nosotros también respetamos a Maria, la madre del profeta Jesús aunque no comprendo vuestro apego y devoción a las imágenes, soy capaz de ver el talento del que la esculpió en la dura madera de olivo.
La muchacha soltó por fin la reja.  El señor se acercó, y se inclinó sobre ella, clavándole su mirada mientras le acariciaba el cabello negro.
– Eres muy bonita y valiente. ¿Cómo te llamas?
–Me llamo Teresa, y soy la hija del panadero del pueblo—Respondió cada vez más tranquila
–Pan y aceite, buena casa, mientras no falte. –
Suspiró y miró a su alrededor, la vista se le perdía en horizonte y no había mas que olivos.

– ¡Viejos olivos! (…) Sin duda muchos de ellos los plantaron mis antepasados, y probablemente muchos son los hijos de ellos… ¿Cuánto dura la generación de un olivo? ¿Cuánto tiempo necesita un joven garrote para dar su fruto? ¡Mirad este de aquí! Ya tiene sus primeras flores, este otoño ya tendrá cosecha, (…) y apenas habrá enraizado hace unos 7 años, pero ya es de esta tierra.
Aquí, en esta tierra, hemos enterrado a nuestros padres, y a los padres de estos y estos a los suyos. Hemos enraizados durante siglos. Hemos cuidado de estos campos y hemos recogido sus cosechas…
Mas de 23 generaciones de padres e hijos, mas de 700 años  y aun nos llaman extranjeros, ¡Invasores! … pero los invasores destruyen, aniquilan, y derriban… y sin embargo nosotros construimos, aportamos, respetamos, aprendimos y enseñamos…
¡¡Infieles!! Nos llaman, si no hace tanto tiempo que compartimos el mismo templo para nuestros rezos y alabanzas…el mismo Padre nuestro…–Y miró al Este.
Teresa le escuchaba y le seguía la mirada boquiabierta.

–¡Señor!—interrumpió unos de sus hombres– ¡señor! Si no continuamos ya, no llegaremos con luz
– Sí, es cierto, Aben, ¡marchémonos ya!
Se inclinó sobre la muchacha y acarició dulcemente su joven y bello rostro.
–Adiós Teresa. Vuelve al pueblo y diles a tus amigas que los moros somos iguales que los demás hombres, que no nos comemos a nadie, que antes que vosotros,(…).

Le dio un beso en la frente y se alejó en busca de su caballo.
– ¡Señor! –Irrumpió la joven– Yo os he dicho mi nombre, pero vuesa merced no me ha dicho el suyo.
Sin volverse a mirarla le respondió.
– Los míos me llaman , el desdichado.
–¡¿el desdichado?!¿Por qué os llaman así? Sois un hombre rico, sabio con muchos hombres a vuestro servicio. ¿Por qué sois desdichado?
Se acercó a su caballo. (…)
–Por que soy el rey…
–¡¿Señor?! – interrumpió sorprendida
Él la miró a los ojos desde arriba de su montura
–Soy Abú Abdalá, el Boabdil (…)

(disculpas por haber eliminado algunos parrafos, este relato se ha presentado a un concurso de relatos cortos. en cuanto sea posible, se volvera a editar completo. gracias )

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13 comentarios to “EN UN MAR DE OLIVOS”

  1. niña, ke relato mas bonito te ha salido, …me parece a mi que te ha salido del alma misma

    la intrducción delibesca total, y luego el suceso de Boabdil y la xikilla….romantico por todos los costados, a uno le da nostalgia de poder estar en el campo oliendo la tierra.

    babas a saco

  2. Precioso, Yuka…con mucha poesía. Me ha traido dos canciones al recuerdo, busco y si las encuentro te las pongo.

    (Tiri, sé que te debo una, pero no doy abasto)

    Lametorros.

  3. muchas gracias Tiri.

    si asi es, me salio de dentro.
    Queria escribir algo sobre los olivos y utilizar palabras que mucha gente que trabaja en el campo todavia usa.

    No sabia como me iba a salir ni por donde iba a salir , pero Miren en unas conversaciones que tuvimos hace tiempo me dio la idea de ese encuentro con boadil.

    besos gordos para ti!

  4. gracia a ti tambien anna.
    si por fa a ver si encuetras esas canciones

  5. BELLA DAMA DE LOS OSCUROS CABELLOS CARACOLEADOS, FÍJESE USTED EN QUE MUCHAS FRASES LAS COMIENZA CON MINÚSCULAS, Y QUE TAMBIÉN PONE:”SEÑOR- INTERRUMPÌÓ UNOSSS DE SUS HOMBRES-…”

    SALUD

    ANDALUCÍA EN ESTADO PURO

  6. Esta claro que una por lo de los olivos…es con letra de Miguel Hernandez…

    Y la otra por los moros, sus caballos y todo eso…El joraique de Santiago Auseron…

    Lametorros en los morros.

  7. (Creo que ya está Tiri. Gracia. si ves otras cosillas me lo dices)

    ¡¡¡y …oooooooooohhhhh!!! que piropo mas bonito!!!! Toy colorá colorá!! Ahora si que te mereces un puñao de lametones hasta en la orejillas…

  8. Anna, estoy las estoy escuchado.. la de los olivos de Jaen , si que la he escuchado ya antes, y es preciosa. (aunque en este caso son olivos de Córdoba )

    la otra nunca la habia escuchado antes. y tambien esta bien.

    gracias guapetona!!
    lametorros tambien para ti.

  9. Precioso Yuka, ya te dije que en especial este relato me gustó mucho. Me apasiona la historia y todo lo que se relacione con ella. Has hecho una descripción perfecta del ambiente, y sobre todo lo que más me gusta has dejado entrever el puro sentimiento de alguien que tuvo que salir de su propia tierra por la maldita intolerancia y el ansía de posesión.

    Preciosos versos de Miguel Hernández Anna.

    Besotes

  10. Gracias Miren.
    Sabes que este en te lo dedicaba especial a ti.
    por que me acorde de una vez que hace tiempo hablamos de esto.

    ASi que ya sabes:

    Relato dedicado a Miren y su pasion por nuestra Historia.

  11. Gracias Yuka, me hace muchísima ilusión la dedicatoria. Y sobre todo me emociona que sea de este relato, que es un pedazo de obra maestra.

    Muacksssss

  12. Ander, que la chica no es Delibes, que es Baroja: “A veces, el viejo instrumento tiene paradas, sobrealientos de asmático; a veces, la media voz de un marinero le acompaña; a veces también, la ola que sube por las gradas de la escalera del muelle y que se retira des­pués murmurando con estruendo, oculta las notas del acordeón y de la voz humana…”

    Estupendo. Lo único que falla un poco es lo de Adolfo Dominguez.

    Me voy a por el diccionario. Muy bueno.

  13. Precioso relato. Poética entrada y salida. Me gusta mucho como trabajas las descripciones y la historia. Excelente, en una sola palabra.

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